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vingt et unième. nuit. lundi.
Contours de la capitale dans la brume.
Composé comme certains fainéant,
Qu'est-ce que l'amour sur la terre.

Et à cause de la paresse ou de l'ennui
tous croient, et vivre:
visites d'attente, peur de la séparation
Et chanter des chansons d'amour.

Mais un secret autrement ouvert,
Et se reposer sur leur silence ...
Je suis tombé là-dessus par accident
Et puisque tout semble mal.

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